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年轻人走后的第二天，林欣怡没有出门。她在出租屋里坐了一整天，把竹笛从口袋里拿出来，放在茶几上，一个一个地摸那些名字。石头、王昭、王缙、王氏、母亲、黑袍、山、童、本、荷花、红豆、信、笔、城、城、鬼、江、阴、父、子、琴、友、乡、槐、酒、营、家、田、牛、归、门、僧、诗、墨、梅、关、月、别、花、远、歌、豆、锄、残、禁、柳、草、杯。她数了三遍，每一个名字都摸过去。摸到“杯”的时候，指腹停了一下。这个字和其他字不一样，是凹进去的，像一个杯子留下的印痕，浅浅的，圆圆的，像是有人把杯子放在竹面上，放了一千年，拿起来的时候，杯底印子还在。
她翻开外婆的笔记。杯字后面，外婆又抄了一首新诗，墨色几乎看不到了。她把纸举到灯下，光线从纸背透过来，勉强看到那些字。
“折戟沉沙铁未销，自将磨洗认前朝。东风不与周郎便，铜雀春深锁二乔。”
诗的下面，一行小字，淡得像墨水里掺了很多水：“此诗非杜牧所作。是一老兵，战后归乡。拾得旧戟，磨洗认之。前朝已逝，故人皆亡。诗传，名不传。”
林欣怡盯着这行字。杜牧的《赤壁》，课本上说杜牧经过赤壁古战场，拾到旧戟，感慨历史。外婆说，不是。是一个老兵，打完仗回到家乡，在河边捡到一支断戟。他磨了又磨，洗了又洗，认出了它——那是他当年用过的。他带着它回了家。他的同袍都死了，只有他活了下来。诗传下来了，名字被人忘了。
手机震了。陆知舟。
“新诗出现了？”
“出现了。《赤壁》。”
“杜牧那首？”
“外婆说不是杜牧写的。是一个老兵，战后归乡。拾到旧戟，认出了是自己用过的。同袍都死了，只剩他一个。”
“又是无名氏？”
“嗯。诗传下来了，名字被人忘了。”
“你要去找那个老兵？一千多年了，早没了。”
“不是去找人。是去找那支戟。它在哪？还在吗？”
挂了电话，林欣怡把竹笛从口袋里拿出来。“杯”字的旁边，又多了一个新的痕迹。不是字，是一支戟。小小的，长长的，像一支断了的兵器，横在竹面上，锈迹斑斑。
她闭上眼。路在，雾在，人影在。她往前走，走到第三十四个拐弯处。路边坐着一个人。
不是年轻人，不是老妇人，不是女子。是一个老兵，六七十岁，穿着破旧的衣裳，坐在路边，面朝路的深处。他手里攥着一支断戟，锈得不成样子，看不出原来的形状。他用一块布擦了又擦，擦得很慢，像是在擦一件很珍贵的东西，又像是在擦一件不能丢的东西。
林欣怡走过去，在他旁边坐下来。
“你在做什么？”她问。
老兵没有转头。“擦戟。”
“这是你当年用过的？”
“嗯。打赤壁的时候用的。后来断了，扔了。过了很多年，我路过那条河，看到了它。它还在那里，半埋在沙里。我把它捡起来，带回来了。”
“你打了赤壁？”
“打了。和周瑜打，和曹操打。打完了，人都死了。就剩我一个。”
“你后悔吗？”
“不后悔。打完了，该回家了。”
“你回到家乡了吗？”
“回到了。家里没人了。都死了。”
林欣怡的鼻子酸了。
“你的诗传下去了。”
“诗？”
“折戟沉沙铁未销，自将磨洗认前朝。你写的。”
“我不记得了。太久了。”
“你记得什么？”
“记得那条河。记得那些沉在沙里的铁。记得捡起来的时候，它还是热的。”
林欣怡从口袋里拿出竹笛，放在老兵脚边的地上。竹笛上，那支戟的旁边，又多了一个字——“戟”。